Quinta das Conchas

A história é simples. Ou, pelo menos para mim, pretende ser.
Havia, num mundo passado, uma ilha de Mulheres.
Cada uma com a sua vida, com a cor da sua pele, dos seus olhos pintados de prata, do seu cabelo. Cada uma de um mundo diferente, de um canto de terra que cheira a solo, possuidoras de mãos pequenas ou grandes que apoiam o globo inteiro, de pernas sólidas que pisam a areia sem deixar rastos. Eram Mulheres deste tamanho, incrivelmente saudáveis, com brincos de côco nos seios.
Eu eu via-as. Sentada ao lado delas conseguia vê-las, assim, grandes como eram, deixando um intenso aroma de folha de tabaco onde se enrola amargura com açúcar.
Virgens sem serem virgens, puras mais do que a vossa senhora, desenhadas e reveladas em cores de sombra e luz, lavadas em lágrimas de água.
Elas são as Mulheres. As lindas da sopa primordial em que as realidades não se conseguiram revelar.
Gozam-nas.
Disfrutam-nas.
Sem elas, os relógios de pulso ficam sem línguas.


Cristina Nitu, 3º ano
Português - Inglês
Presentemente em Lisboa, com o Programa Erasmus